TIA FIAMA 3º Episódio da Série Frivollu’s

Algo sórdido acontecera. Quase ninguém gostava de comentar. O burburinho corria boca a boca. Boca podre. De gente pecaminosa. Pelo andar da carruagem. Somente daquele jeito. Terminaria. Quase ninguém gostava do moço. Todo final de tarde. Todo cair da tarde ia.  Sozinho saía, a comprar pães. O mercadinho ficava do outro lado da rua. Ao chegar à praça, ficava um bom tempo. Solitariamente sentado à praça. De onde ficava, dava pra ver. O pórtico da igreja, os passantes. Intrigantes. Os passarinhos revoando em desalinho. Animados aninhados ao ninho.

Pra onde será que iam todos aqueles carros? Por que os faróis? Luzes, e luzes, indo e vindo. Ofuscando pensamentos destorcidos. Sombras assombradas vindas do subconsciente. Criara fantasmas, que o perseguiam, dia e noite. Como se todos os mal-assombrados, assombrados descobrissem seu segredo. Fins de tardes mastigados. Como quem come pão. Engolindo. Seco. Secamente, tarde. Demais.

Os meninos delírios, a voarem. Sabe-se lá pra onde. De por quês. A chuva passava. Ia passando pelo outro lado da rua.  Furtivamente se escondia, atrás dos ventos. Frustrava. E não vinha. Feito revistas velhas. Folheando apenas o que nunca, jamais prometera. Mentia. Mesmo que estampasse verdades, mentiam. Ao bem, sabe-se lá de quem. Mentiam. Não era verdade o que diziam, dele e da tia Fiama.

Tia Fiama. Calcinhas penduradas no varal. Tinha uma cor de vinho. Combinava imensamente com suas coxas alvas, roliças. Pelos clarinhos. Que pele, meu Deus! Aquela cor. Cabelo, pele, olhos de mel. Cílios. Escorrido. Escorrendo se deitando pelas costas. Sobrancelhas. Lábios que lambiam. Despudor de torpor. Espáduas espadadas. De soltar gemidos.  “Gárrula de mim um pouco”. Livro de poesia. Ó tia, vós sois tão bonita! Meu Deus! Tia, que pecado. Sonho louco, que sonho. Comer. Ai tia!

Os meninos, eternamente. Brincavam quintal. Subiam e sumiam. Para sempre, goiabeiras. Corriam por anos a fio. Até alcançarem o final. Ereção. Até alcançarem, terna vida. Masturbação.  Até ficarem exausto. Tenra vida. Amar-te-ia, tia. Os olhos amendoados. A boca de comer frutas. De fantasiar fantasia de sobrinho que não. Que não queria. Sendo assim não iria. Pro céu. Água do chuveiro descendo pelas costas molhava espáduas. Nádegas. Nua. Tia nua. A mão descendo, lânguida. Nádegas frias. Água por entre as pernas. Buraco da fechadura. Sentir o sexo. A ponto de urinar-se. Lambendo, beijando. Vontade de fazer sexo.

A tia sempre vinha, e pedia. O menino obedecia. Amava. Ama. Fiama. Tia. Possuindo-a. Volúpia. Tia, sozinha. Tinha ciúme do quarto. Toda vez que, sozinha, se trancava. Seria por capricho? O deixava sozinho. Preso aos atos pecaminosos. Malévolos. A tocar seu corpo. Sobrevinha um sonho repetido, feito disco arranhado. A vitrola. A dançarem nus, pela casa. Rodopiando ao som de um bolero de Ravel. Seria tango? Trágico tango. Decalcado, de um tempo lá atrás, tão sensual.

Entraria com raiva no quarto. Já devia ter feito isso. Foi forte demais. Não podia ser. Doce. Fruto, sua imaginação. Tirou toda a roupa, e exibiu-lhe o sexo. Rijo. Pronto pro ato. Desejo.  Vê-la admirada, de ver o que via. A água lavando-lhe o despudor. Enxague de desamor. Desfeito de um ato, tantas vezes solitário, de prazer. A música, tão real. Cantiga de carnaval. Orgasmos de carnaval.  Falava de amor que começava pra tudo terminar violentamente, ilusão.

Menino apaixonado, perigo. Ninguém faria questão se morresse. Ou vivesse. De que serviria somente uma manchete de jornal? A pensar coisas doidas. Coisas de doidos. Doidices de carnaval.  Pensar em matar a amada. Tia Fiama. Em seguida, se matar. Depois, de fazer amor com sofreguidão. Beijá-la, sofregamente. Como quem beija. O sexo de uma prostituta. Beijaria os seios como se estivesse. Se queimando de febre. E as tantas vezes que beijara sua mão, toda vez que pedia. A benção tia.

Se pudesse reter aquela mão. Seguraria com desespero conduziria a seu sexo. Duro avolumado. Desconfortavelmente preso, no calção, latejante.

Menino vai lavar essa boca. Só tem grude. Aproveitaria pra lavar os pensamentos. Estavam tão sujos. Cheios de chupões.  Chupos de manga, cheiro de manga. Cheiro que lhe vinha do colo. Quem dera pudesse sugar aqueles seios. Manga com leite. Faz mal. Mata. Mataria eu e tia. Morreria feliz. Que importa.

As pernas entre abertas. Tia Fiama. Bastaria abaixar-se um pouco, e veria sua calcinha. Estava com aquela de renda, lilás. A mesma que outro dia, roubara do varal. Masturbou-se cheirando-a. Jamais esqueceria aquela cena. A calcinha. Cheirava-a, pensando no seu sexo. Imaginava-o ali dentro bem acomodado. O cheiro. O chuveiro.

O prazer de sentir-se desejada. Àquela altura, com aquela idade. Saber-se comida com os olhos. O menino. Sabia que tinha vontade. Chupá-la como quem chupa uma fruta. Só podia ser. De propósito. Tia Fiama. Distraída, estaria?, As pernas entre abertas. Só para que pudesse ver. Os pelos pubianos a estufar seu sexo. Uma eternidade de tempo. Jamais esqueceria.

Carnaval. Lança-perfume. Cerveja. Fumos aromáticos, papel seda. Papel branquinho como os dentes de tia. Os olhos doces como fumo. A boca entreaberta. Os olhos vítreos. Sereno. Como em câmara lenta. Dois tiros.

As coisas todas giravam, alucinadamente. Cavalos desembestados. Redemoinho, turbilhão de sonhos. As imagens se sucediam, feito carrossel. De vento, e Agonia. Ia pra morte como quem ia viajar. Partiriam. Os dois. Viagem. Sem levar bagagem alguma. O rádio dizia, o que o jornal descrevia:

“Trágica terça-feira de Carnaval. Encontrados, dentro de apartamento, os corpos de Tia e sobrinho Mortos.”

Fabio Campos, 25 de janeiro de 2019.

Acaso 2º Episódio da Série Frivolu's

Outro dia, quando menos se esperava aconteceu. Outro dia, logo cedo, do jeito que veio. Com a cara que estava. Assim viria. Telhados, e brigas. “Solte meus cabelos! Ninguém me pega assim! Você não manda em mim! Saia da minha casa!” O céu azulejado de azul. Empurrões. As costas de alguém batendo com força contra a parede. As nuvens esbranquiçadas de branco. Corpos em conflitos, agressões. Alguma coisa de vidro se quebrou. Espatifou no chão. Choro longínquo. Desatado, destrambelhado. Acaso seria. Melhor não, ter ouvido. Ouvidos pra nada daquilo. Não. Tem coisas que o dia. Seria melhor, ainda melhor. Não ver. Um dia. A pleno sábado de Zé Pereira.

O carnaval, a praia. Coisas, carnaval. Praia coisas, que combinam. Tantas, muito mais. Coisas descobinam. Ver o mar. Descolombina. Se embebedar. Des concatenar. Desconcertante. Ver o mar. Verruma. Jangadas. Alegrar a alma, de tanto mar. Encher o espírito, de mar. Amar ver o mar. Água de amar. As ondas vão e vem. A ressaca. Vai o mar, vem. A ressaca. Vinha. E o que juntava latas de cerveja vazia, com os olhos varria a praia. Outro que lambia as lindas bundas das moças, de óculos escuro pra disfarçar. Com os olhos. Via. Avaliava. Escolhia. Elogiava Elegia com a língua. Escolhia, dentre todas, pelo menos uma ficaria na mente. Entre os dentes. Outra, ora precisaria. Mais tarde talvez. Verrumar.

O bêbado, embebido de mar, se deixando levar, pelas marolas. As ondas. Achando, se cobrindo, de terra molhada. De água do mar, e areia. Lavada. De alma. Calção, cabelos, orelhas, ouvidos. Cerveja. Você, veja. O sol afagando a pele. Beijando os peitos. A face avermelhada. O sol, a luz, o calor. O cheiro. A maresia. Paresia. Quase.

“Êi você aí? Me dá um dinheiro aí/ Me dá um dinheiro aí/ Não vai dar, não vai dar não/ você vai a grande confusão/ Eu vou beber, beber até cair...”

Nunca mais. Os anos passaram, nunca mais. Nunca mais Doris Day. Quem sabe? Um dia talvez, nunca mais. Linda moça, de biquíni molhado, com seu lindo sexo, intumescido. A almofada de pelos pubianos úmidos. O frio da água gelada enchendo a pele das coxas de minúsculos calombinhos. A imaginá-la nua. A vontade de fazer sexo vinha. Os bicos dos peitos apontavam sua boca. Beijos salgados. Cabelos colados. A excitação dentro d’água, as coxas roçando. A sunga se avolumando. Braços abraçando. Pernas entrelaçado. Feito golfinhos em nado sincronizado.

O dia de carnaval, virara tarde de carnaval. Dando a entender que mais ninguém teria compromisso nenhum. Pro resto da vida. Tarde demais. Tarde de carnaval. O mundo a desobrigar a todos, de tudo. Ninguém precisava provar mais nada pra ninguém. Só ver o mar, sentir a brisa. Dormir na praia. Ver o sol se por. Espera que ao cair da tarde, chorasse de tristeza, por acabar. E ter que ser. Assim.

“Aquela que vai passando por ali/ parece que é Estela/ vou assoviar pra ver se é/ fiiii fiiiii se olhar pra trás é ela...”

Marina. A velha amiga da mãe. Viera visitá-la. Havia dias que não vinha. Prontamente reconhecida. O tempo não apagou as lembranças, nem nomes. Seu Sebastião. Tinha um cachorro perdigueiro. Seu Sebastião ia caçar. Mesmo que fosse carnaval.  Sempre voltava com várias nambus penduradas no guidão da bicicleta. A espingarda a tiracolo. O chapéu, os óculos escuros. O nariz e o bigode, imitavam um estereotipado disfarce carnavalesco.

Iolanda lembrava nome de país. Uma mulher que era mais que um país. Os seios fartos, como duas colinas majestosas, as ancas de sinuosas curvas, estonteante púbis. Ai que ventre, que coxas... Argentina, mãe de Israel, esposa de Seu Holanda. A barraca de cachorro quente. A voz polida, os substantivos substancialmente ditos, o verbo com seus erres bem amarrados no rabo das falas. A voz pausada e mansa. Lânguido afago nos ouvidos do menino, desenxabido.

“Mamãe eu vou ser soldado de Israel/ não tem água no cantil/ mas tem mulher no quartel...”

Acaso, teria, tentaria, sobreviver a mais um carnaval. O mundo depois do carnaval ficaria num canto amuado. As portas ficariam tão tristes. As casas olhando pro chão. Os estandartes acenando com voz trêmula. Como um melancólico adeus. As árvores visivelmente desoladas. Esperariam com torpor, a chuva pra que lhes tirassem o pó. Os pássaros em vão tentariam imitar os velhos acordes, dos clarins. Os Pierrôs e Arlequins se desfantasiarem a plena via pública. E choravam choro bobo, de bobo. Choro de alegoria. Pranto desalegria. Mais parecia, de mentira. Seria.

“É de fazer chorar/ quando o dia amanhece eu vejo o frevo acabar/ ó quarta-feira ingrata chegou tão depressa só pra contrariar..."

Acaso. Tinha que sair de casa. Sairia atordoado. Transformado, transtornado.  Brigar, brigando com a mulher. Logo cedo, a pleno sábado de carnaval. É dose! Pior. Sairia a toda. Dirigir com raiva, nada bom. A raiva sempre descontada em quem menos merecia. Alta velocidade. O carro corria. Pegou a Br. Aquele carro ultrapassar. Mas que droga! De onde apareceu essa carroça de burro? Freada brusca, pneus cantando. O choque. Capotamento.  Sangue. O asfalto.  O poste com fratura exposta pôs-se a ceifar vidas. O fio de alta tensão. Feito cobra de cobre espreitando com seu veneno de mais de dois mil volts.  A primeira presa foi um cavalo, e seu cavaleiro. Acaso. Cavalgaram pra morte. Por acaso. Um jumento vítima da curiosidade, e um urubu acaso tentaria tirar proveito.

O vento, arrastava pobres confetes desiludidos. O vento, ao ocaso, empurrava pra mais longe, em demasia. Desmaiadas serpentinas. Desatinas. A baqueta do tamborim, pobremente esquecida dormia. Na sarjeta. A caixa de fósforo, o maço de cigarro amarrotado, a lata de cerveja, dormiriam o eterno sono de um ano. O soldado, teve um caso com a empregada do juiz. Sábado de carnaval.

 “Salve Salvador, eu sou do Pelô/ o negro é raça, é raça e amor... Quando você chegar/numa nova estação, espero no verão”

Fabio Campos,  19 de janeiro de 2019.

FRENESI 1º Episódio da Série Frívolu's

Os dias frívolos tão próximos. O ano amanhecera. As coisas estavam com novo gosto. Gosto de fruta fresca. Jabuticaba tirada de manhãzinha. Orvalhada.  A rua desenhada pra não ter muito o que fazer. De ir ver se tinha água na torneira do jardim. Dia de tomar uma Ave Maria olhando pro azul. E encher o peito de alegria, e firmeza.

Os patos brancos nadavam. Os homens apostavam em animais, apostavam e suas sortes estavam lançadas. Cavalos viviam vida de tropel. Carregavam seus donos para onde quisessem ir. Napoleões e Lampiões. Mulheres sensuais vivam de sua beleza. Aquela mulher na praça. Alucinação. Parada, e causou torpor. De arrancar alucinadamente a paz de um homem. De vários homens.

As crianças brincavam. As crianças sempre brincavam. Eternamente brincavam e com isso traziam a paz bem pra dentro do que ainda não acontecera. Nada disso, era controlado por Deus. Tudo isso vinha sob suas vistas. As nuvens, nunca foram feitas pra compor. A tarde. Se os meninos soubessem o que viria não corriam tanto. E os pingos de uma não chuva desafrontaram o crer. O inimaginável. O insondável. O inflável. Infalível. Falível.

As meninas são muito mais inteligentes que. Elas brincam fazendo de conta que são. E são de verdade. Se a mãe deixasse, o mundo se encarregaria de crescer de tal maneira que já não caberia dentro de casa.

As aranhas. Delas que são venenosas. A aranha subindo a parede. A mãe na cozinha. A cozinha cozinhando. A aranha caiu dentro da panela de feijão. A mãe levou a boca um pouco do caldo fumegante, aroma suculento da leguminosa. O lábio inchou na hora. A febre, o frio, a dor de cabeça. O calafrio. Alguém está aí? Não havia ninguém. Alguém está aí? Sim. Estou aqui. Como assim estou aqui? Não estou lhe vendo. Por que sou apenas sua alucinação. João?

O circo é carnaval. O carnaval é um circo fora de época. A neta chegou, dos pés a cabeça coberta de massa de maisena. O carnaval da escola? Não vô, estamos de férias. Foi um retiro de carnaval. A Arlequina faltava um dente incisivo. Lembrou a capa do disco do Pastoril do Faceta. Por trás de um rosto alegre tem sempre uma pessoa alegre. A tarde fica frívola. O parque e os bambolês. As placas de folhas de zinco coloridas. Tinha um que era a figura de um palhaço com uma bocarra sorridente dizendo: hahahahahahaha!

Se os meninos quisessem viriam sobre os fios da telefônica. Equilibrando seus monociclos e suas sombrinhas coloridas giravam, alucinadamente rodopiavam. E se pudesse olhar nos seus olhos. Não conseguiria. A dama do teatro foi teatrar no palco mais alto. As pastorinhas. As roupas de mangas bufantes. As lantejoulas, camurças, a purpurina.

Os blocos de carnaval desfilavam. O sol quente não dava pra dizer se meio dia. O bloco do sujo vai batendo na lata. O bobo estalando o relho. O apito gutural de amedrontar menino. De casa em casa. Tempo de esconder os bibelôs, os bichinhos de estimação, os passarinhos. O carnaval vira a casa de cabeça pra baixo. O piso ficava grudento de pó. O cheiro forte de cerveja. Lança-perfume e urina. O banho de chuveiro com roupa e tudo. A casa toda molhada. Frenesi. Priiiiiiiiiiiiiiii!  Priiiiiiiiiiiiiii!

Era uma vez um filho. Um rapaz apenas. Um bom moço, e tinha sonhos. E tinha uma concubina. Segunda-feira de carnaval. Vestiu-se como quem ia pro frevo, pras maratonas. No rádio. A marchinha de carnaval. “Sapato sem meia/ calça apertada/ cabelo de lado/esse cara é transviado/ Diz que é do twist/ e que só dança o La Bamba/ Essa cara não é de nada/ Nem dança nem samba...” Pam param param param Pam param param Varre! Varre! Varre! Vassourinha...

Já ia tarde a noite. O frevo invadia as ruas. O que se vivia, as ruas, o rádio reproduzia. Pra onde tu vai menino? Pro frevo, mãe. Mentia. A Colombina na cabeça. A concubina. A Arlequina. O bordel fervia. Um gigolô armado de faca. Um menino ia morrer. “Um Pierrô apaixonado que via só cantando/ por causa de uma colombina acabou chorando/ acabou chorando...”

O menino desistira de ir ao cabaré. Atendendo o pedido da sua mãe. Foi deitar-se. Na cabeceira da cama, o rádio ligado. “Sassassaricando/ o brotinho a viúva e a madame.” No outro dia. A cidade. Ficou sabendo? no baixo meretrício um homem esfaqueou uma mulher. Morreu a colombina. Era terça-feira de carnaval.

“Nasceu Maria quando a folia/ Perdia a noite ganhava o dia/ e foi de cinzas seu enxoval/ Viveu apenas um Carnaval. (Roberto Carlos)”

Fabio Campos, 12 de janeiro de 2019.

Delirium 5º [e último] Episódio da Série Delliriu's

Solidão...

Se pudesse, não ficaria nem mais um minuto ali. Solidão, de rua. Solidão de muita gente. Cerveja fez uma nódoa na calça. A calçada ficou pegajosa. O cheiro de lúpulo. Os dias ficando cada vez mais quentes. O rapaz estava resolvido, ia se atirar da ponte. Desistiu. Melhor resolver o problema de outro jeito. Não havia outro jeito. Teria que inventar. O cortejo ia passando. Melhor ficar olhando, vivendo. Ficou pensativo. E se fosse ele próprio no caixão? Achou triste. A praça de ressaca. Melhor que ir no caixão. Os dias de festas só estavam começando. Pra ele já havia acabado fazia tempo. Tinha mania de achar que todas as meninas carregavam uma Maria no peito. Ainda que fosse um pouco só.

Lá vem o Sol...

A chuva foi embora. A esperança de melhores dias. Também os dias. Os dias de aulas, as crianças se foram. O sol solidão. Nada. É mais puro que crianças brincando. Correndo de encontro a luz. O sol com sua inefável grandeza de queimar. Retina. Queimar miolos, queimou a pele. Sol da madrugada. Dá meio noite. Sol suou suor salgado. Café frio. Vento quente. Pássaro urubu, pássaro, asas negras, pássaro. Dia amanhecendo. Música de Deus, tocando. O sol. O plano B era matar. Matar alguém, que não fosse ele mesmo. Alguém que causara tanta dor. Dor. Não parava.

A mãe...

A onde foi sua mãe? Fazer as sobrancelhas. Legal. Que tal fazermos outras duas em você? Que tal mais um braço? Outro ?Como? De caneta. Riso engraçado. Daí vai poder segurar a boneca, o biscoito, o copo de refrigerante. Tudo ao mesmo tempo. Deixe-me fazer um dente. Nesta boca, estão faltando alguns. Sorriso doce de criança. Quanta pureza. Nos cabelos. Molhados de suor e alegria. Viajando, viagens malucas, de velho. O cheiro. O beijo nas costas da mão. A benção. O revólver dormia tranquilo, o sono da morte. Foi acordado. Tinha que trabalhar. Fazer valer. O valor mortal que tinha.

O irmão...

O limão insano, inchando, de ódio. O calor de puro ódio. O irmão que não ficava. Calado. Uma boa hora pra morrer. O tédio. O copo. O corpo. A xícara branca, café negro. Brilho gelado, beijo. De modo a não conseguir dormir. Dormindo acuado. Acordado. O homem que sabia lidar com a terra. Veio amanhecer, homem. Anoiteceu velho. O chapéu. Onde andará? Com seu andar claudicante. As mãos duas potentes potências. O aperto de mão, trouxe pedras, espinhos e lágrimas. Jamais esqueceria. O aperto, no coração. Três tiros seriam suficientes. Atiraria na cara de tanto ódio. Nos olhos lágrimas oportunas, inoportunas. Os sulcos pareciam, e apareciam com os da lavoura. O rosto de barro de louça. A mulher, merecia morrer. O amante também. A enteada, morreria por ser cúmplice.

Retratos...

Nunca mais queria ver os retratos. Nunca mais tiraria retratos. Nunca mais pediria pra posar em família. Nunca mais, era muito tempo. Tempo que não acabava mais. Nunca mais era eterno. Era, infinito.  Nunca mais queria natal. Nunca mais queria ceia. Aquilo tudo era farsa. A dor, a ferida aberta. O machucão no braço. O menino que só queria brincar, chorou. Aquela dor de doer. De não saber se defender doía. A calçada. A água da chuva lavou. A tristeza. 

O calçamento. A água da chuva levou. Desespero que só o cigarro artesanal conseguia dissipar. Diria coisas, do tipo: você é a culpada de tudo. Diria. Mesmo depois de matar, pra não ter tempo de se arrepender. De que adiantava dizer coisas a uma mulher morta? O amante morto também. Ficou com um sorriso cínico no canto da boca mesmo morto. Isso só aumentava a raiva. Por isso cinco tiros nele. O primeiro no meio da testa, o suficiente.

Crianças...

Os meninos, o riacho. Corriam e ficaram congelados, estáticos. Os braços levantados. Os pés descalços quase tocavam a água salubre. O tempo voando, as cobras rastejando. Quando tem muita cobra cobrando, é sinal de trovoadas. Sinal de terremotos no oriente. Os caranguejos no mangue a trovoar. O pé de abacate precisava namorar pra ter frutos. O pé de manga na desova todo dia, toda hora. Frutos, depois da queda, inúteis.  O pé de trapiá cinquenta anos de imaginação. O pé de acerola afinando, afinando até virar finado. O homem nu encima do pé de goiaba. Que homem nu? Não. Havia sim um homem nu. Coisa nenhuma. Fruto, imaginação. Goiaba. Fruta pão. Ia morrer mesmo.

Bois anônimos...

Uma parelha mansamente, conduzida. Enquanto houvesse bois no mundo. Haveria ainda esperança. O boi bovinando, sagradamente. Já não precisavam de nome. Iam morrer mesmo. Iam pro matadouro como quem vai. Os olhos negros, inocentes. Lacrimejavam, lama negra. Jamais. E nunca mais nada seria como antes. Mandou um recado: "Vou te matar. Eu sei de tudo. Você e ela, sabem que eu sei." Enquanto isso os meninos reinavam. Os dois tiveram tempo de fugir. Sumirem com suas vidas. Preferiram rir de mim. Vão morrer. Pra aprender. A respeitar.

O Mar...

Enquanto houvesse sol. As roupas teriam algum sentido. A existência severa persevera. Os remédios. Calmamente acalmando. Não, tomaria vinho. Vinha a irritação. Tomava vinho. E vinha a náusea. Parecia até que tinha engolido um gato. Tornara-se dependente. Precisava dele pra manter o equilíbrio emocional. A senhora, náusea. Negra. As mãos sujas que nunca estiveram sujas. A água que não tirava aquele gosto ruim das mãos. O açúcar fel. Droga, cocaína. O doce. A maconha. A desilusão. É como ir a praia, sem poder entrar no mar. Ir pra festa sem poder festejar. Ir pra um banquete sem poder se banquetear. Tudo perdera o sentido. Tudo fazia sentido agora.

O pai...

O pai. Sabia. Todos os dias era pai.  Todos os dias, um copo de vinho, antes de almoçar. Todos os pais sabem o que acontece com seus filhos. O retrato preto e branco. Mais branco a cada ano. As não cores sumindo devagar. Os armazéns vendiam, a preço de banana. A tarimba do mercado, com esmero. Toda no azulejo branco. O balcão cimentado. A carne vermelha cortada, o sangue pingando. A faca. Os óculos redondamente dourado. O estridente som da faca esfregada freneticamente no pontiagudo espeto de amolar. O avental sujo de sangue. Bovino. Mataria primeiro o amante, em seguida ela. Teria que ver, e se sentir culpada por destruir uma família.

Braços erguidos...

Se pudesse não lembrava de nada disso. Os braços, as mãos calejadas é que abriam a mente pra tanto sofrimento. Era tempo de viver. O tempo era de sonhar, de esquecer. Não de odiar. De passar na cara. Se pudesse sumia. Sumir é pecado do ponto de vista de quem vê. De quem sente. E do ponto de vista de quem não vê? Braços estendidos orava. Braços hirtos matam. Mão que aponta uma arma mata.

O gato...

Os gatos ficam calados, pois sabem demais. Gatos sabem demais. Melhor deixar tudo pra depois. Só o tempo pra apagar tantas mágoas. Doía só de pensar. Era tempo. De orar. Morria na boca a reza. O deus que não conseguia ir até o coração. A reza.  Morria na boca.

“Nossa Senhora da defesa. Cura-me das vaidades. Do ódio. Do orgulho, da soberba, vanglória e atrevimento. Da arrogância, presunção, cinismo e auto-suficiência. Da hipocrisia, fingimento e deboche. Do egoísmo e da ganância.” Nossa Senhora perdoa-me. Pelo que vou fazer.

O asfalto, dizia tantas coisas. Dizia pra ficar calado. Pois o tempo de falar passara. Os dias, cada vez mais loucos. Os dias de andar de bicicleta. De pedalar pra perder barriga. Não tinha mais sentido, coisa alguma. O menino, o pequenino chorou. O menino, o grande quis acompanhá-lo. Agora era hora de ser forte. Precisava ser. Precisava.

Fabio Campos, 02 de janeiro de 2019.