Fabio Campos

Adeus! Batista... Se o Mundo se Acabar Amanhã. Conto/Poesia 15/11/2026.

A água de um rio, durante o dia a mais pura e cristalina criatura. Música para os ouvidos, seu belo deslize entre as pedras. Magnífica melodia, durante o dia. A noite a história é outra. O verter das águas entre as pedras virada num rio de sangue, lodo e caniçal, de sangue negro vertido de um ser estupidamente descomunal grotesco. A faca que o cortou, que penetrou suas carnes dilaceraram seu coração e o sangue jorrava pra dentro da água tornando imprópria para beber, imprópria para ver, impura para ser vista ou ouvida.

Talvez numa noite qualquer de agosto tudo parecesse normal, dentro das casas. Na quentura dos corpos humanos aquecendo as paredes, aquecendo as conversas sobre como havia transcorrido o dia. No trabalho, nos becos estreitos do mescado. Na bagunça dos corredores. No lixo descartado para os funcionários da prefeitura limparem. Ninguém testemunhou a cena do meio da floresta noturna. Alguns iriam chamar de lobisomen, outros iriam inventar mil e uma história de vampiros. Mas, somente ela, a lua entendia. Só mente ela, a lua testemunharia tão hediondo crime. Pela manhã a água vertida voltara a cristal líquido, frio e energizante para as almas inocentes. Os agricultores, os pastores, os animais viriam beber daquela fonte sem jamais ter ideia, sem jamais imaginar o que ocorrera na noite que acabara de terminar.Os pássaros como que coadjuvantes da belíssima cena compactuavam do risonho amanhecer. Desfiavam com seus cantos terna poesia lírica.

A noite todas as coisas ficam confusas. Nem tudo que parece ser é realmente aquilo que se vê. Uma parede nunca é simplesmente uma parede. Pode de repente, esconder algo por detrás. Pode apenas ser o que aparentemente vemos, um obstáculo aos nossos olhos. Uma árvore por trás da parede é realmente uma árvore. Isso se não movesse seus galhos desfolhados, como imensos tentáculos de um ser imaginado, um fantasma de gente que não possui mais músculos, nem carne, nem sangue nas veias. Alguém que de tão velho ressecou balançando ao vento, de pé. Sobre seu próprio cadáver. Os cabelos desidratados, sem pele, sem olhos, sem retina. O medo apodera-se de sua alma. A lua, não teve coragem de fitá-la. Medo sombrio, medo que conseguia ver no fundo do mais recôndito espírito. E tudo de imundo que abrigava. Talvez aquele satélite, ainda que por mais longe se encontrasse da terra, conseguisse penetrar-lhe as entranhas. E dele extrair seus mais vis pensamentos. Pior, seus malévolos atos, pensados, repensados sobre o que não poderia jamais revelar. Nem a ele próprio.

As nuvens escuras, borrões de uma aquarela noturna. A lua flutuava sobre o caldo da montanha, silhueta. Refúgio de vida selvagem. Marsupiais, saguis e corujas aproveitavam a escuridão pra irem à caça. Os mosquitos espreitavam animais de sangue quente para sua noitada de festa. Formigões nas folhas caídas, nos troncos escalantes enchiam de cheiro de aroma os charcos, os pântanos cheios de vida e de morte.

Todas as manhãs, os cabelos molhados, de orvalho lhes pareceriam mais revoltos. A pele molhada, sempre acentuava a morenice e eriçava os poros, naquelas manhãs fria de agosto. O dia apenas era entendido pela tênue claridade da aurora. Tudo em volta era muito belo. Montanhas ao longe verdejavam. O capim orvalhado molhava a barra da calça, acabaria por lustrar-lhe os sapatos. Aqui acolá uma casa de taipa colocava cor de barro no verde pronunciado. O balir de ovelhas ao longe parecia um sonho, distante. O tinido de um chocalho era algo bem real. A estrada a frente pareceu o rumo a seguir. Não dava pra ouvir, mas a intensidade de gente e movimento denotava um povoado próximo.

Batista era assim, gostava de roupas coloridas, anéis nos dedos, cordão de prata no pescoço, um boné na cabeça, óculos rayban a esconder-lhe os olhos amendoados, da cor de mel. Trazia os traços da origem indígena nas feições. Batista era artista circense, se apresentava na feira livre, fazendo malabarismo, truques de mágica enquanto vendia pomada para todo tipo de problema de saúde, como ele mesmo propagava. Ao chegar a urbe já era esperado por um colega de trabalho, seu assistente de apresentações, o menino Janio, que tinha outro irmão chamado Siloé. Os nomes propositadamente providenciado pelo pai que era admirador dos políticos mais renomados da época.

A feira livre, merece uma descrição a parte. Profusão de cores, cheiros e sabores. A multidão dividida em duas categorias, os que queriam vender, e os que queriam comprar, fosse o que fosse. Sempre teria algo na feira que alguém precisava compra, e alguém teria pra vender. Era questão de esperar que o destino os ajudassem nessa tarefa. O vendedor de panelas de barro, o vendedor de cangalhas e colchões de capim. A feira da troca, as gaiolas cheias de passarinhos. O vendedor de fubá enchendo a rua com seu aroma. Brigando no leito da rua com o cheiro de pastel frito num imenso tacho de óleo quente, e caldo de cana moído na hora. As tapioqueiras, as toldas de comida, de prato feito com carne de galinha guisada ou um pedaço de carne de porco frito. Logo cedo, o vapor das panelas ia de olfato em olfato, abrindo o apetite para um bom prato de cuscuz com carne de galinha e uma xícara de café fumegante.A feira é um espetáculo de vida. Os meninos carroceiros, ganhando um trocado pra levar as feiras das donas de casa, que ide banca em banca iam comprando os víveres necessários para aquela semana que terminava, afinal era um sábado, na feira de Santana.

Batista encontraria Janio na porta da igreja, estaria, como tantas vezes esteve, vendendo revistas e jornais velhos na calçada da Matriz. Arrecadado dos escritórios do promotor de justiça, doutor. Tenório. Também do juiz civil doutor Yoyô. Os bacharéis doavam os periódicos para os meninos venderem na feira, de modo a conseguirem algum trocado. As sobras de comida, os legumes jogados na rua, as frutas machucadas virava lavagem, e servia de alimento aos porcos. O óleo de cozinha usado servia para o fabrico de sabão na casa de dona Carminha. Dona. Tereza toda sexta-feira matava um porco, pra vender a carne na porta de casa. A carne rosada do suíno ficava exposta em cima duma banca. Não dava meio-dia e já não tinha mais. Vendia tudo. Os pés, as orelhas e as tripas, era encomenda do bar do Biu pra fazer feijoada na roda de samba do início da nova semana, o domingo.

O bar da sinuca de Seu Zé Soares ficava na esquina da entrada da rua da cadeia. Era um tempo antigo onde era os homens usavam chapéu de napa, e um paletó que lhes davam um ar de gangster dos filmes americanos. Em pleno sábado um burburinho no beco estreito da capela de São Sebastião. Gritos, gente correndo, lá pra beira do rio Ipanema, todos queriam ver! Haviam encontrado o corpo de um homem morto, no poço dos homens.

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